Hay algo en el aire cuando cae la tarde, como si el mundo estuviera a punto de confesarte algo, pero nunca terminara de decirlo.
Las luces se encienden una a una, los autos pasan como si supieran a dónde van, y vos estás ahí, entre todo eso, con la sensación de que la vida podría haber sido distinta… o todavía podría serlo.
Porque los milagros no llegan con música épica, ni con señales claras.
Llegan como llegan las canciones que te salvan: sin permiso, en el momento justo, cuando ya no estabas esperando nada.
A veces tienen forma de recuerdo que deja de doler, o de una noche que no termina tan mal como pensabas.
A veces son una persona que se queda cuando ya habías aprendido a no contar con nadie.
No es magia. Es algo más raro que eso. Es como si, por un segundo,
el universo bajara la guardia y dejara que las cosas se alineen no perfecto, pero suficiente.
Y en ese “suficiente” hay algo hermoso.
Porque no te cambia la vida de golpe, no borra lo que fue, no promete que todo va a estar bien.
Pero te da una escena — una sola— donde todo encaja lo justo para que vuelvas a creer un poco.
Como una película que sabés que es triste, pero igual tiene esa toma final donde la luz cae de cierta manera y alguien sonríe, apenas, como si entendiera algo que no puede explicar.
Ahí están los milagros. No en lo imposible, sino en lo que insiste aunque todo indicaba que no iba a pasar. Y vos, sin darte cuenta, seguís ahí, mirando cómo ocurre.
Y entonces entendés —sin palabras— que no todo está perdido,
que algo, en algún lugar, todavía te está buscando también.
HISTERIAS DE AMOR 